DUNA HALLER:

III Los recuerdos de la operación

Take us back to the churches our grandmothers made
Take us back to our childhood broken and gone
Take us back to the saints that we knew when we prayed
Take us back to the clouds that we saw in the dawn
They are done plotting they're starting to rise
The death of your friends the rise of your foes
but I've planted a powerful spell in your eyes
To nurture your body wherever it goes
Alyssa Kai

MARIPOSA.- No siempre todo es compatible con la nada y con la pérdida, no siempre sentimos el amor juntas, me siento descorazonada. Me has abandonado, Centinela, cuando en el lazo era importante la sangre.
DUNA.- sólo se que tengo miedo de los secretos miedo de la pérdida miedo de la manipulación miedo del d a ñ o de todas las manos que me han apedreado con dolor gusto o tragedia
Sólo se sobre la nada que estoy enferma desde lo más profundo
Y todo es muy difícil. Por que no escuchas, Centinela?
FADA.- las emociones me superan quiero protección de toda persona que ame quiéreme protegeme por encima de todo siempre llorame cuando duela por favor pruebame que esto no va a ser tan horrible como las arenas movedizas dame pruebas y cariño cristalino, por favor Centinela donde estas como vamos a vivir en esta fobia?
ASHER.- que quieres ahora hacer? Todas esas listas de miedos que cambian y los cambios son como placas tectoxicas y nos resistimos al cambio porque somos de la electricidad y el viento. Esta parálisis y este pánico es a nuestro cuerpo electricidad como la electricidad de las resonancias magnéticas y el sueño profundo de los dos centímetros
*flash back operación*
DUNA.- toda esa arena en mis ojos y tubos de arena en mi sangre mi sanghre amarilla mi vestido amarillo y dorado inmóvil en el calor más asfixiante inmóvil en el pudor de los huesos inmóvil en la noche del sol eterno inmóvil en una cama de hospital y que más queda
Es como cuando vas a la plays y luego toda tu ropa es arena. Así siento mi cabeza después de que desconocides entraran dentro. Así es normal que Centinela no quiera hablar. No le parece justo, nada de esto.
Y doy vueltas por los mismos pasillos vacíos e idénticos, preguntándome si los pasillos son de la arena o la arena simplemente les da el calor desértico
Preguntandome sobre mus alucinaciones cuando nadie contesta y cuando contesta asher
ASHER.- vives en tormenta y en habitaciones de hospital, el recuerdo es más profundo y la arena siempre estuvo en tus venas. Te han extraído el monstruo, o eso queremos pensar. En cualquier caso, necesitas estas habitaciones blancas de paso. Sin ellas, sin que fueran iguales infinitas e inescapables, todo sería nuevo,
FADA.- no soporto el cambio como un reloj dando vueltas en sentido inverso o arena cayendo hacia arriba o como la invasión del fuego
ASHER.- Centinela no dirá nada en este recuerdo porque lo desconocido del hospital fue su calor y su frío y su sabor a desierto
*/ flash forward *
...
CENTINELA.- Como me responsabilizais de todo? Como voy a saber todo k nada como puedo yo protegernos a todas si yo lo he vivido si yo he salido ahí fuera y estaba frío y descargaba pánico sobre mis ojos,
Que ahora miran fijamente al peligro
Sin decir palabra.






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DAVID SAN MARTIN




EL MIEDO

Amanecer y el miedo,
la cuerda floja
sobre grieta insondable de glaciar.
El miedo al camino fuera de todo mapa.
El miedo del ternero que,
en el campo segoviano,
huye aterrado de un vegetariano en bicicleta,
pero recibe con cálida curiosidad
al camión del matadero.

El miedo inexplicable,
genético,
cuando parten las grullas,
sus chirridos de bisagra
abriendo la ventana del cielo.
El viaje, incógnita en sí,
velo y filtro de porvenir incierto
entre continentes.
El miedo de no poder
escapar de este taladro,
cierto y constante,
de la agresión y la muerte
como vigas maestras
de nuestra arquitectura,
del código de mimbres
de este globo.

El miedo a la mañana,
que es luz,
pero el frío, el hielo.

El miedo por el que
no te ofrezco un todo
sino una fracción,
para construir un todo
entre todos.

El miedo que concluye que
mi sacrificio no es necesario
ni huele a fruta,
miedo por el que prefiero
avanzar y retroceder,
y hacer de mi vida
un combate de cronómetros diarios…
siempre en el filo del miedo
viscoso en la madrugada,
pétreo, escarchado y cotidiano
al alba.

El miedo vencido por la desesperanza
cuando, bordeando la ciudad
en su cinturón de escombreras y líneas de alta tensión,
se escucha, racheado y saltando en el viento,
el griterio infantil de un patio de recreo.
Chillidos que son silbido,
aviso del bombardeo agazapado en el fondo de los años,
Ovillado pero al acecho,
presente y pulso,
potencia de nada destructiva.
Como una olla, maquinaria,
como un holograma sin fotones
de un futuro aterrador.


El miedo, espina dorsal de los días.

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EL ÁRBOL

El arbol:
- Yo estaba aquí antes.
Como un buldócer siofascista,
desraizaste el horizonte y
anegaste de cemento
el cielo.
Yo estaba aquí antes,
y te vi nacer,
pupilas plenas
de pulsiones de muerte,
queriendo mamar del orbe
hasta el polvo sin solución.

El árbol:
- Yo estaba aquí antes
y tras tu caricia dejé de ser bandera,
me licué en catálogos de Ikea,
fui célula pulmonar arrumbrada de cáncer
y proteína tejida de virus grasientos en McDonalds.

El árbol:
-Yo estaré aquí después.
Toda tu nefasta gloria,
tus cúpulas necrotizadas,
tus parlamentos de vientre hinchado
y hueso infantil,
tus baños de napalm y fósforo blanco,
tus cataratas de excedente alimentario
en fosas comunes o marinas,
tus autopistas blancas talando neuronas,
tus mercados de carne sin velos…


...todo tú, por fin, servirás,
inerme y ya inocuo,
filtrado por la tierra que escupiste,
recogido por la savia que envenenaste,
florecido por el futuro del que huías,
el futuro al que te precipitaste.